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我很少提笔去着重写雨，提到雨我总想起某次暴雨里狂奔的自己，戴着帽子但仍然湿了头发，想进蛋糕店里躲上一阵子，却又没来由地害怕，那里并不适合我，我能拥有的蛋糕只会是年少的墓碑。
十九岁是我人生中的雨季，但我时常忘记带伞，于是雨一直在下，潮湿、阴冷，打湿我的全身。
已经很久没有看到落水为镜的画面，或是被雾霭遮盖的连绵的山，还有那些没有了叶的树枝组成的无数画笔，以及它们绘成的笔墨丹青的山水画卷。
四季是否在等待着，又或是寻觅着，那些不知不觉在雨里消失的景色，是否已经刻进曾见过的人的骨骼。
我似乎总在漂泊，像是居无定所的旅人，行驶在没有地图的海面，又像是朝生暮死的渺小蜉蝣，穿梭、溃败、颓靡，然后走向终结。
是否会有飞鸟质疑翅膀是它们的枷锁，天空是不见边界的囚笼，一片又一片的海，一场又一场的暴雨，好像从来没有人说过哪里才算尽头，或者说成功。
十九岁时的雨究竟下了多久，我似乎曾霉化腐烂，某一天又接受阳光洗礼，也许我的身体已经干疮百孔，但春天的树叶还在风中作响。
江流的声音，雨水的味道，我漫步在即将消失的石板街，身后是已经拆解完的泥泞道，再向前就是没有涟漪的柏油路，像是从过去走到现在，再是未来。总有一天缠绵的雨会停,如我已经过去的十九岁的雨季，十九岁的我会在孤独忧郁里慢慢匿去，直到隐入下着的雨里，而未来的我会站在这场雨外。
我每一步都走得笨拙，但也已经走到现在了。
